Quelques poèmes ...

Les oiseaux ne volent plus Les oiseaux ne volent plus Dans les arbres de l’hiver Les fleurs ne poussent plus Au flanc des coteaux verts Les pins se penchent Et regardent la mer Dans mon âme se battent Des spadassins errants Des capitaines morts Loin de leur bâtiment Des yeux éteints Comme d’anciens volcans On tricote les jours Comme une vieille horloge On cuit le pain au four On mange où l’on se loge Le glas résonne Comme coq en basse-cour Un bateau est parti emportant ma colombe Et il n’y a plus ici que de l’ombre

Je chante pour vous Je chante pour vous ne vous en déplaise Malgré les embruns l’orage et le vent Sur toutes les routes même quand il grêle Je conduis mes pas jusqu’au bout du temps (Refrain) Pour finir ce jeu faudrait que j’en crève Le fil est fragile s’il se rompt un jour Vous saurez alors que je fais la grève Que le cercle est clos de tous mes amours Je chante pour vous des chansons bien tendres Demoiselles douces au long cou tout blanc Et pour vous aussi enfants de septembre Quand vous rebroussez les chemins et les champs Je chante pur vous belles et moins belles Jeunesses et vieilles et vieux amis Tant qu’les pauvres hommes auront des oreilles J’exorciserai les démons de la nuit Je chante pour vous faire un point d’orgue Arrêter le temps suspendre son vol Même si partout tout n’est que désordre Tenter conjurer le sort

Le voyageur Le voyageur est coiffé de lune Et habillé d’étoiles Il n’a pas ici-bas de cité permanente Nomade, gitan, bohémien « Baraqui » de l’existence Il vogue entre les deux eaux des rencontres Il remonte le cours des ans Dans le kaléidoscope des visages Il attrape au passage un regard Qu’il garde comme un trésor Le voyageur est sans bagage Un soir ici, un jour là-bas Il n’a pas le temps d’attacher Un arbre à son service Mais toutes les forêts sont à lui Le voyageur va plus profond Comme un laboureur tourne en rond Sur une terre un peu trop dure Il s’enracine dans le vent Comme ceux qui font des courses Et mangent l’air avec leurs dents Le voyageur est dans l’espace Un grain de sable qui de déplace Et qui connaît avec la nuit La patience des galaxies Le voyageur vous dit : « Bonsoir » Et tout à l’heure déjà repart

Si l’on me donnait un vaste territoire chauve Si l’on me donnait un vaste territoire chauve, je planterais tant que le jour est long des arbres. A la fin de ma vie, le serais le père d’une forêt.

Je rêve d’un concert Je rêve d’un concert Que je donnerais Où je pourrais me taire Pendant deux heures Et que personne ne d’ennuie Je rêve de me taire Et de passer mon temps A vous écouter vous raconter Je rêve de n’avoir plus rien à dire Je rêve de passer mon temps à me taire Je rêve d’avoir le temps D’embarrasser tendrement Chacune des jeunes filles Et des femmes qui m’écoutent ce soir Je rêve de passer ma vie A aller rendre visite à tout un chacun Chez lui, à l’écouter Je rêve de m’asseoir dans les fauteuils De tout le monde

Nous sommes 200 millions de francophones Nous sommes 200 millions de francophones dans le monde : on parle français au Québec, à Rebecq, à Flobecq, à Tahiti, à Haïti, au Burundi au Togo, au Congo, à Bamako, à Madagascar, à Dakar, en Côte d’Ivoire, en Haute Volta, à Brazza, en Rwanda, en Guyane, à la Guadeloupe, au Sénégal, à la Martinique, à Saint Pierre et Miquelon, au Gabon, en Nouvelle Calédonie, en Tunisie, au Liban, dans les Nouvelles Hébrides, dans l’île de la Désirade, dans l’île de la Marie Galante, dans l’île Maurice, au Cameroun, en France, à Gérompont-Petit-Rosières, à Sorinne-la-Longue, à Tourinnes-la-Grosse, à Jandrain-Jandrenouille, on parle français à Pondichery dans les Indes, en Louisiane, à Matagne, dans les Fagnes ; les indiens algonquins de l’Etat de New York parlent français et les gros ventres du Montana également : nous sommes en tout 200 millions de francophones dans le monde. Voila pouqwè « No ston firs d'yesse  wallons »

Le violoneux Le violoneux le soir sur le perron au milieu des poules de la ferme, jouant ses rapsodies intérieures. La paysanne qui ramasse la salade fraîche dans le jardin parfumé. Ma mère elle-même radieuse dans le paysage vert. Mon grand-père masqué, affairé avec ses mouches à miel. Et toute la maison odoriférante. Et derrière, loin derrière, mon enfance.

Nous sommes les oiseaux d’une île nouvelle Nous sommes les oiseaux d’une île nouvelle Tout est toujours à recommencer Nous allons créer d’autres cris d’oiseaux Tout est toujours à recommencer Nous allons créer des fontaines Et une eau propre et un ciel clair Nous allons laver nos yeux et nos larmes Aux chutes du fleuve Avenir Tout est toujours à recommencer Nous allons escalader les désastres Pour y planter la vie Nous allons aller au sommet De cet Everest de peine A force de courir, à force de pâlir A force de nous cogner aux murs De ce bas monde Nous déboucherons dans les plaines De la sagesse Et moi je te hisserai devant moi Comme la proue d’un vaisseau En pleine mer démontée Tout est toujours à recommencer Sur ma Pompéi ensevelie J’installerai un nouveau pays

Entre toi et moi Entre toi et moi si tu voulais Il y aurait quelque chose Peut-être rien grand-chose Peut-être pas beaucoup Peut-être un soleil Sombrant dans les loins roses Peut-être une pause Dans cette vie de fou Peut-être une pause Dans cette vie de loups Des loups y en a plus En forêt d’Ardenne Restent des renards Et des sangliers Parfois on entend Quand le soir se traîne Hululer un hibou Dans les fonds tout au bout Où sont les chemins I Peut-être Où aller ensemble La feuille du tremble Se penche sur nous « Excepté toi et moi Tous les oiseaux du monde Ont depuis longtemps Commencé leur nid »

Moi mes chansons elles voyagent Moi mes chansons elles voyagent Et s’en vont bien plus loin que moi Elles connaissent tant de paysages Pénètrent là où je n’entre pas Elles font souvent des confidences Que je n’entends qu’à demi-mot Elles partent elles sont en vacances Je les envie un peu ou trop Moi mes chansons ce n’est plus moi Et c’est moi qui me reconnais Ce sont des enfants en voyage Qui de moi se ressouviendraient

L’harmonica Avec un harmonica et de vieux poèmes dans la mémoire, le voyageur va jusqu’au bout du monde avec moins que rien dans les mains, moins que rien dans les poches.

Sur les ailes du vieux moulin Sur les ailes du vieux moulin La mer au lointain qui de balance Qui danse Jusqu’aux plages du bout du monde Le bateau qui revient des Amériques Et cette fleur fait mon bonheur Le ruisselet qui passe Le bateau de papier qu’un enfant lâche Comme ce bateau des Amériques Comme la colombe sur le toit

Etre heureux à rompre tous les barrages de toutes les tristesses

Le chanteur du silence C’était le chanteur du silence. Des milliers de personnes venaient se taire avec lui dans d’immenses salles et sortaient deux heures plus tard pénétrées de son silence. Le chanteur silencieux leur avait tellement parlé, tellement dit, en ne disant rien, qu’à la sortie de ce grand spectacle – et en fut-il de plus grands, les spectateurs éclatèrent de joie et s’embarrassèrent. Le chanteur vint alors signer ses disques où ce n’était sur chaque face qu’un enregistrement de 5000 personnes qui se taisaient ensemble face au chanteur qui se taisait encore plus fort. Peut-on se taire davantage que se taire ? Et on entendait en stéréophonie le va-et-vient du silence, la communion silencieuse entre le chanteur et les 5000 personnes de son public, le va-et-vient du silence dans le spectre duquel se cachent toutes les musiques.

Mon métier c’est de vous dire que tout est possible L’eau est le sourire de la terre, elle appartient à l’univers. Nous sommes menacés dans notre bien le plus précieux : l’eau. Nous voulons la garder fraîche et pure, nous ne voulons pas qu’elle soit vendue. L’eau est gratuite, l’eau est sacrée, elle est nue : c’est pour ça qu’elle a besoin d’être défendue. L’intérêt du plus grand nombre doit prévaloir sur l’intérêt de quelques-uns.

Les vrais amis Les vrais amis sont comme les arbres Ils ont hâte de te voir Mais restent imperturbables Si tu ne passes pas dire bonsoir Même après une longue absence Tu peux renouer avec eux Il n’y a pas d’intermittence Te revoir les rend heureux Les vrais amis sont comme les arbres Plantés très loin ou bien tout près Sans jalousie et sans alarme Ils croissent, c’est leur métier Les vrais amis sont comme les arbres Ils tendent leur bras, ne plient pas Ils grimpent vers la lumière C’est ce qui les met en joie Les vrais amis sont comme les arbres L’univers est dans leur peau Qu’il fasse pluie, glace ou bourrasque Ils parfument et tiennent chaud Les vrais amis quand ils trépassent N’en finissent pas de fleurir Dans nos mémoires opiniâtres Même coupés les arbres prient

Le wallon c’est le latin venu à pied du fond des âges Et le wallon, réservoir de mots de la langue française, savoureux et pétillant. Le wallon, ce champagne continuel du langage, cet esprit qui ne se prend jamais au sérieux et que les snobinards de service regardent du haut de leur grandeur avec leur langue pointue et pharmaceutique de discours académique. Si Louis XIV s’était installé à Namur, toute la France parlerait le wallon de Namur. Le français, c’est un patois qui a réussi, qui s’est imposé au « hitparade » des langues et qui, par ailleurs, s’il ne se défend pas, finira par se faire manger par l’anglais. Une chanson, c’est peu de chose mais ça peut y faire pour la langue. Le wallon, c’est « le langage naïf et doux qui nous vient de nos mères, de nos premiers amis du village natal, c’est un langage qui supplée aux lacunes du beau parler et qui a toujours un mot spirituel à mettre là où défaillent les dictionnaires ». Le wallons dans ses différences, c’est l’originalité d’une région qui refuse de mettre l’uniforme, d’être copie conforme, duplicata, c’est « Un certain tour d’esprit aussi ancien que les outils de silex ». Le wallon, c’est le latin venu à pied du fond des âges. (Les citations sont de Henri Pourrat)

Mon premier voyage (le pays outre-pays) Mon père m’avait interdit de voyager. Le seul voyage à faire, disait-il, c’est celui de soi-même. Lorsque j’en sus assez sur le voyage de mon sang dans mes veines, sur la palpitante palpitation de mon cœur, il me libéra à regret. Lorsque je revins de mon premier voyage, il s’était absenté pour toujours. Quand t’est dans un autre pays T’as l’mal de ton pays Quand t’es dans ton pays T’as l’mal encore d’un autre outre-pays Tu te dis : « Peut-être que mon pays c’est la femme » Et tu pars pour le pays d’une femme Et quand tu es dans le pays de la femme Il arrive un moment où tu t’ennuies dans ce pays Et tu veux aller dans le pays d’une autre femme Et tu changes de femme et de pays Puis un beau jour tu te rends compte Que tu n’es pas bien dans ta peau Et que ta peau c’est ton premier pays Celui où tu devrais te sentir bien Celui qui te permettrait de voyager Sans réellement changer de pays Et tu te rends compte que ton mal de pays C’est le mal de ton pays intérieur Alors tu te rencontres et à ce moment-là Tu es bien dans tous les pays De toutes les femmes De tous les hommes du monde

La musique, mes mots et toi La musique donne des ailes à mes mots Elle les fait s’envoler comme des oiseaux Qui se posent sur tes lèvres Pondus comme des œufs tout chauds Si mes mots étaient des paquebots J’aimerais qu’ils traversent la grande eau Pour te rejoindre et t’éteindre A Boston ou à Sao Paolo Si mes mots étaient des avions J’aimerais qu’ils percent le mur du son Et se posent sur le champ de roses De ton front Si mes mots étaient des fils de soie J’aimerais qu’ils tissent rien que pour toi Une chemise couleur cerise Qui te caresserait à chaque pas Si mes mots étaient des manteaux J’aimerais qu’ils tiennent au chaud Par quarante ou soixante degrés Sous zéro

Matin de mai Comment dire mon vague à l’âme En ce beau matin de mai Le brouillard doucement surnage Etirant le paysage au-dessus des prés Comment dire mélancolie Quand le cœur est labouré Quand les portes de la vie Semblent être refermées Souvenir de beaux visages A tout jamais éloignés Eloignés les paysages Où les fantômes surnagent Sous des horloges arrêtées Secret secret parentage Secrètes affinités Sans même avoir le même âge L’entier et le grand partage Que le temps gomme et défait Le train des amours s’éloigne Un bras s’agite et paraît En place la secrète lame Qui patiente taraude l’âme Jusqu’à plus jamais Des toujours et des peut-être Dans le beau temps du mois de mai Fais ce qu’il te plaît pour naître Car à force de disparaître Ta présence est décuplée Le préposé à l’attente Suppose toujours que rentre Par hasard un matinet Une matineuse belle Qui arrive et qui l’éveille Avec ses doigts de soleil Horloge des espérances Tes rouages sont compliqués Pourquoi souligner l’absence En poussant tes heures lentes Dans le trou béant du passé La dormeuse dans sa chambre N’entend plus la voix du clocher Un sommeil profond la hante Mange les heures étranges Coupe en tranches le passé

Je suis venu avec mes petites chansons Je suis venu avec mes petites chansons Du fond de ma province Il pleuvait à dique et à daque Sur les chemins de chez nous La pluie est la prêtresse de mon pays Ce n’est pas neige qui règne Mais c’est pluie et bruine et brouillard Il brumasse Parfois passent dans le soir Des créatures de belle montrance Dans un friselis de frousfrous

A chaque printemps A chaque printemps Les arbres inventent leurs fruits Les hommes inventent des armes Machines à désinventer A désenfanter A déplanter de ce monde Pour l’éternité Or chaque homme sur terre Devrait pouvoir aller Jusqu’au bout du monde Qu’il est seul à pouvoir enfanter Chaque homme Que l’on tue Entraîne son secret Dans l’ombre Et l’obscurité se fait plus profonde Pour l’humanité Dans leur ventre Les femmes Inventent des enfants Qu’en elles Sèment Des hommes Qui les aiment pourtant Et ces mêmes semeurs Se font aussi tueurs Des enfants qu’ils semèrent hier… Celui qui verra clair Dans ces façons de semer à l’envers De semer pour le plaisir De désensemencer Celui-là devrait m’expliquer La logique implacable De l’humanité

Les moments forts Les moments forts sont imprimés A même l’âme pour l’éternité Dans mon cœur c’est toujours l’été Même si l’automne est arrivé Est arrivé Même si le dos tourné Vus marchez sans vous retourner Vers ces pays où je n’irai plus jamais Plus jamais Il est un beau pays en moi Où vous dormez dedans mes bars Celui-là ne s’effacera Pas de la carte de mes doigts De mes doigts J’ai connu le parfum des roses L’épine aujourd’hui propose Sa morsure aux gens et aux choses C’est ainsi que les jeux sont faits Les jeux sont faits L’hirondelle, c’est écrit aussi Aux premiers froids s’envole et fuit Je ne peux plus vous retenir Quelqu’un vous tire Un avion vire, vers l’infini Je n’étais qu’un passager Clandestin dans le long courrier Qui vous menait au bout de vous Et de retour sur cette terre J’ai repris le sentier d’hier A la rencontre du vent fou Du vent fou

Quand vous serez au milieu de la grande vie paysanne Quand vous serez au milieu de la grande vie paysanne, au milieu d’un champ dans les loins ou au cœur d’une forêt en automne, vous comprendrez qu’il y a loin de vous au cœur du monde, qu’il y a loin de votre coupe aux lèvres de l’éternel, et vous écouterez bruire l’automne et vous entendrez les feuilles tomber de vos arbres intérieurs, vous entendrez la voix de la terre et le présent vous sautera aux yeux comme un écureuil qui plonge sur l’arbre de la vie. Croyez en l’extase des nuages qui traversent les grands horizons, au petiot vent du soir au coeur de l’été chaud, croyez à la douceur d’une amitié ou d’un amour, à la main qui serre votre main car demain -  mais n’y pensez pas – demain éclateront peut-être les nuages et l’orage emportera vos amours… Tenez-les serrés, ne vous endormez pas sur un reproche non formulé, endormez-vous réconciliés, vivez le peu que vous vivez dans la clarté.

Mon terroir c’est les galaxies Mon terroir c’est les galaxies La vie est courte compagnon L’ici-bas n’est pas notre vraie maison Notre corps est outil et véhicule Sitôt qu’il sera à la ferraille Ne restera vivant que notre esprit En attendant, mortel mon frère Soigne ton corps afin qu’il te conduise Au plus loin qu’il est en possible Au bout de cette galaxies Que tu es sans le savoir Ô ignare mortellement ignorant Du sens du courant De ton fleuve intérieur